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Num sábado do verão passado, meu querido gato Buster, de dez anos, não apareceu para tomar café da manhã.
Ele raramente perdia uma refeição e no meio da tarde eu estava preocupado. Procurei ao redor do quarteirão. O mesmo aconteceu com meu marido e meu filho mais velho. Perguntei no nosso grupo de WhatsApp da rua se alguém o tinha visto. Na manhã seguinte, acordei cedo, procurando freneticamente por ele do lado de fora, quando um vizinho me mandou uma mensagem dizendo que durante sua corrida ele tinha visto um gato que parecia o Buster 'inconsciente' na calçada.
O vizinho apareceu e correu comigo até onde meu doce e amoroso animal estava enroscado, sem vida, na beira da estrada. Eu simplesmente senti meu coração quebrar.
Meu filho mais novo, de 17 anos, estava de férias com amigos. Nós contamos a ele e ele soluçou. Ele voou para casa mais cedo, me mandando mensagens sem parar. Sua dor me cortou. Ele escreveu: 'Sinto que farei qualquer coisa além de aceitar isso como verdade. É tão injusto com ele. E: 'Eu só quero estar com meu filho só mais uma vez.'
Continuo desolado. Meu mundo é cinza sem ele. Ele não era apenas 'um gato'. Ele era um personagem único e fantástico. Adoramos tudo nele, desde o fato de ele desprezar meu marido, que ocasionalmente o criticava, até seu hábito de ronronar, driblar e amassar, com as garras, na perna ('Ai! Buster! Por favor!'). Foi uma honra ser sua 'pessoa'.
Anna Maxted perdeu seu gato Buster, de dez anos, no verão passado e acredita que ele foi atropelado por um carro
Meu marido convenceu nossos filhos de que Buster – envergonhado pelo veterinário em diversas ocasiões – havia morrido de ataque cardíaco. Mas o consenso secreto era que ele havia sido atropelado por um carro.
Então me senti visceralmente doente ao ler o artigo alegre na revista Femail na semana passada sobre matar um gato na estrada. O matador de gatos, depois de ceifar uma linda criatura, sem dúvida o animal de estimação querido de alguém, seguiu seu caminho alegre, dizendo: 'Eu simplesmente continuei minha jornada.' A manchete dizia: 'Não parei quando atropelei um gato. Isso é realmente tão horrível? O autor então acrescentou este belo detalhe narcisista: depois de verificar se havia danos, ele descobriu que seu carro estava bom. (Nossa, obrigado por isso – estávamos preocupados.)
Tenho tanto desprezo por pessoas como ele. Ele contou o que fez, orgulhosamente sem alma, mas sem coragem para colocar seu nome no artigo. Pessoas como ele são perigosas – deficientes em inteligência e imaginação, requisitos básicos para empatia. Eles desgastam a delicada estrutura da sociedade porque não se importam com os outros, com sua dor, com sua mágoa; os pequenos não importam, são tão confusos e inconsequentes que poderiam muito bem ser recortes de papelão.
Estranhamente, ele escreve que se tivesse eliminado um cão, teria parado, “em parte por obrigação legal, mas porque vejo os cães de forma diferente dos gatos”. Os gatos lhe parecem “indiferentes e menos amáveis”. E tendo formado uma crença lumpen baseada na ignorância estúpida, ele julga que é bom deixar alguém sangrando até a morte na estrada.
É claro que existe um risco inerente em deixar seu gato sair de casa, e é por isso que alguns proprietários optam por não fazê-lo. Trinta anos atrás, quando me tornei dono de um gato, mantive o meu dentro de casa para garantir sua segurança.
O assassino de gatos apresentado na revista Femail disse que se tivesse matado um cachorro, teria parado, “em parte por obrigação legal, mas porque vejo os cães de maneira diferente dos gatos”.
Um dia, minha gata escapou. Quando finalmente a capturamos e a aprisionamos novamente, ela gritou desesperadamente durante seis semanas. Levei-a ao veterinário, que sugeriu antidepressivos felinos. Senti a monstruosidade disso e decidi que meus gatos deveriam ter liberdade e arriscar. Eles tiveram sorte. Eles viveram suas nove melhores vidas (até 15 e 17 anos).
Sim, entendo que “acidentes acontecem”, como afirma o escritor com a ressalva: “Não é como se os motoristas visassem deliberadamente os gatos”. Que bondade deles!
Acontece que há algum tempo um homem tocou minha campainha, convencido de que havia atropelado um gato enquanto dirigia na minha estrada. Buster estava dormindo na minha cama. Presumi o pior – que este homem tinha matado ou ferido gravemente meu outro felino igualmente valorizado e precioso, Heathcliff (anteriormente selvagem, sombriamente bonito, assim como sua contraparte fictícia). Eu estava com a cara feia e fria com o homem. 'Quão rápido você estava dirigindo?' Eu rosnei, enquanto caçávamos freneticamente e vasculhávamos os arbustos.
Ele finalmente teve que ir, mas me deu seu número. Algum tempo depois, Heathcliff entrou. Mandei uma mensagem para o homem, pedindo desculpas por ser gelado, mas ele disse que entendia. E quer saber, se ele realmente tivesse atropelado meu querido Heathcliff, acho que o teria perdoado, pois ele teve a decência, a humanidade e a coragem de assumir a responsabilidade e me enfrentar. Ele reconheceu o que meu animal significava para mim e sentiu um arrependimento sincero.
Por outro lado, pessoas como este escritor provavelmente esquecem, horas depois, que mataram um membro profundamente querido da família de alguém.
Esses motoristas atropelados são moralmente grotescos – versões modernas de Daisy e Tom, de F. Scott Fitzgerald, em O Grande Gatsby. Como escreveu Fitzgerald: “Eles eram pessoas descuidadas… destruíam coisas e criaturas e depois recuavam para o seu dinheiro ou para o seu vasto descuido, ou seja lá o que fosse que os mantinha unidos, e deixavam que outras pessoas limpassem a confusão que tinham feito”. .'
A vergonha de ser assim. Mas, claro, somos todos nós que sofremos.
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